martes, septiembre 30, 2014

Bruma

¿Por qué esperar?
Por qué esperar a que pase el dolor
cuando de mi alma solo sale el fervor
de una vida que aclama cambio.
Por qué sentir la esfera del culmen
que amenaza con cubrir de insomnio
la vida por la que corro.
Vida cobarde, que cubre de mugre
el áspero verdor del interior
de mi carne.
Donde el monstruo se posa, impasible,
por el sueño de una amarga virgen.
Donde la bruma pasa inducida,
por tus ojos concebidos de ira.
¿Por qué esperar, mi amor,
a que pase el clímax
de este turbio corazón?

N {Propio}

Ronroneo de tu piel

Y sentarme aquí
Y esperar,
que tu canto nocturno llegue,
al fin, a algún lugar.
Intrínseco temor que se apodera
del ronroneo de tu piel,
haciendo ascuas por donde pisan tus pies.

Espérame,
siéntate aquí…
Que mi mano pase por la rama
donde tu pálida presencia vence.
Sin temor se apodera del convaleciente,
a escuchas de una voz plena
que se apodere del deseo ardiente.

N {Propio}

lunes, septiembre 29, 2014

"Decidí que era bella por la simple razón de que tenía ganas de serlo." 
Isabel Allende.

"Santa sangre"

Con creces mis manos manchadas de sangre y mi realidad turbada se vuelve mugre. Atmósfera turbia plegada en la noche de mi sueño constante. Mi oscuridad reprimida invade la castración de una moralidad perdida. Patológica obsesión por quebrar el ardor de una puta agotada de dolor. Donde la virgen ponzoñosa se mece tullida, vestida de sadismo aterciopelado, buscando la razón para acabar con un corazón al filo del acero abrasador.
N {Propio}
Santa sangre (1989)

sábado, septiembre 27, 2014

Ge


Una simple nota suspendida, que se posa en las caderas mientras mi vientre vibra. Un sencillo rubor inocente, donde mi aliento se quiebra al culmen y el vaho se derrama urgente.
Una mirada llena de ausencias incontroladas. La mano inquieta que se mece en derrota de la galaxia incauta, cobrando sentido la maravilla y arrastrando una gloria desmedida. 
Una vez más, o varias juntas hasta que se seque el mar. Mis dedos se arrugan en las aguas turbulentas donde la sociedad quiere callar. Donde mis deseos juegan con mi alma voraz.
Texto: N {Propio}"Andromeda" Pintura obra de Zeynep Beler 

sábado, septiembre 13, 2014

Orquídeas blancas


Andando a paso ligero, recorriendo una calle tras otra, va buscando algo. Se encuentra con pequeños retazos, la encuentra en miradas fugaces, la saborea en el clamor de aquel pequeño mercado. Siente que la escucha en esas suaves voces que pasan por su lado suspendidas en el aire, cientos de voces diferentes y todas con algún pequeño rastro de la suya. Acelera el paso impaciente, pero se da cuenta de que los mortificantes matices se aglomeran cortándole la respiración. El corazón alcanza el ritmo de sus pies, y sabe que necesita parar antes de que las grietas se abran más. Llega a ver un banco entre las columnas de un jardín y decide recostarse mientras los rayos la alcanzan. Se pregunta por qué es tan claro el recuerdo, cómo cada fibra de aquel mundo le trae al sueño su figura, a la mente su poderosa y fragante risa, su dichosa y encantadora mirada. El aire le revuelve el pelo en la cara, mientras sigue con los ojos lejanos posados en un instante. No consigue comprender cómo puede anhelar con tanta fuerza lo que jamás ha tenido, cómo puede desear que las manos de esa mujer recorran cada milímetro de su piel, o cómo puede sentir entre sus labios los pezones erguidos que sus blusas dejan entrever.

Al recostarse ve una figura en otro banco lejano, separado por un mar de orquídeas blancas y, entonces, encuentra esa mirada. Recorriendo su cara con asombro, se detiene en sus labios… unos labios de carmín que sonríen sólo para ella, sin que esa sonrisa alcance sus ojos de cielo estrellado. En ellos no hay nada de este mundo y rebosan la misma necesidad que ella de algo que trasciende la mera sencillez. Ambas mantienen la respiración acelerada y acompasada. No puede creer que por fin la tenga delante, que vuelva a mirar esos rasgos que conoce como si de los suyos propios se tratase. Quiere acercarse, quiere profundizar en su mente y en es vestido blanco que tantas veces le ha visto llevar. No sabe mucho de ella, sólo lo que le ha permitido observarla las sombras de la librería donde suele ir a perderse, de su floristería favorita o del bar que frecuenta y la encuentra charlando consigo misma moviendo un lápiz entre sus dedos. La conoce tan poco… y a la vez tanto, que se sorprende imaginando cosas que le resultan imposibles. Y entonces la ve levantarse, dándole la espalda para dirigirse en otra dirección y su ser le grita que corra hacia ella, pero se queda inmóvil arrancando de sus entrañas la momentánea felicidad que le proporcionaba su lejana presencia.


Andando a paso lento, la noche cae sobre los tejados de su ciudad. Los hombros caídos no le permiten buscar más, y el peso de su cobardía le insta a desistir. Pasan los días y su rostro se petrifica en aquella monstruosa desesperación. Mirando por la ventana de su piso cómo pasa la gente, cómo hablan entre ellas o cruzan miradas, otras con un móvil siempre en la mano y algunas esperando en la parada del autobús… el mundo se ha vuelto tan vacío. Necesita distraerse, embarcarse en las maravillosas hojas de un buen libro y perderse lejos de su insignificante realidad. Acude a una biblioteca pequeña y poco transitada para sanar su mente por unas horas. Deja sus cosas en un desgastado sillón y se inmersa por las estanterías repletas de ejemplares polvorientos. Y al volver, se encuentra con una orquídea blanca junto a una nota repleta de arrugas: “te sigo buscando”.

N {Propio}